experimentos poéticos

De las cartas

La gente se enamora al escribir,

Al conocer las intenciones del otro en letras,

El amor se bebe por esdrújulas, o agudas

El amor se bebe con diptongos o triptongos,

Es una locura escribir casi nadie por eso lo hace,

No todos fluyen sus letras ni menos sus palabras,

Las palabras fluyen en un torrente de oro,

Se dejan ir, deben tomar vida, en el papel en blanco.

Hay un momento especial de euforia al iniciar,

Melancolía profunda al terminar, por eso parece locura

Por eso parece que no todos pueden escribir cartas

Desde hace mil años el amor se bebe en papel blanco inmaculado

El amor se bebe se vive, el amor enloquece cuando se abre el sobre

Cuando se desdobla el papel, y los ojos comienzan a recorrer

El suave y blanco sendero, donde habitan y nadan las palabras, la locura ya venía caminando desde antes, ya venía bailando, ya venía hablando al oído despacito.

La gente se enamora al escribir, sería un problema si la gente estuviera muerta,

Escribir cartas que van de la razón a la demencia,

La gente se enamora de escribir, de quien escribe, de quien recibe las cartas

Es una tradición que aún no muere, que sigue flotando sobre los escritorios del olvido.

No hay final,

Es como un argumento de una película que no se va  a terminar nunca,

Sería una locura eterna, escribir en un pergamino que se extienda desde la tierra hacia el infinito, sería una locura, sí, como el que escribe, como el que lee.

El amor se bebe cada palabra, cada carácter, cada silencio que habita en el texto

El amor así se bebe, así enloquece uno, poco a poco sobre la noche, sobre una pesadilla de enamorarse o perder el amor, así se escriben las cartas.

Casi las cartas de los locos, casi los locos que enloquecen.

Noche púrpura, de lágrimas púrpuras

Ella lloró su recuerdo

Se colocó en su lugar favorito para llorar,

A un lado de su ventana, sobre sus diarios

y cuadernos que tenía en un escritorio,

Ahí mismo,

Ella se sentó y dejó que la noche púrpura de lágrimas púrpuras fluyera con suavidad.

Ella pensó que había muerto en el último pensamiento que le dedicó a él

Fue como una descarga eléctrica, que se fue de su vientre a su corazón,

Descarga que le dejó sin vida un micro segundo, ella le gritó ¡lárgate!

Sólo que él no estaba ahí.

Pudo sentir que su corazón se desmoronaba, en silencio, en partículas

Desaparecía así en la profundidad de la noche, en la profundidad de la madrugada.

Ella lloró su recuerdo

Una y otra vez, fumó la melancolía que escuchaba en el interior de sus arterias,

En el interior de sus venas, buscó la manera de olvidar, y morir.

Se colocó ella en su lugar favorito para llorar,

En una silla vieja pero le gustaba mucho,

Se sentaba mucho tiempo ahí por las tardes,

Olvidaba relacionarse con otros humanos,

Y entonces ahí lloraba y enloquecía.

Noche púrpura, de lágrimas púrpuras

Sobre un cuaderno escribió su tristeza, sobre él mismo que escribió de su nostalgia

Siempre caminando sobre la arena del olvido,

Ella escribió sobre su lugar perfecto para llorar.

Pero ese era su lugar favorito,

Ese era el lugar donde la noche púrpura de lágrimas púrpuras

Gustaba de platicar.

El final de una noche eterna

El pensamiento de un familiar que ya falleció

Se colapsó esa noche, en esa madrugada antes del amanecer

Hubo lágrimas, lloramos de manera amarga aun a la fecha no se han secado muchas lágrimas, entonces falleció, y la locura llegó, y entonces fue el final de una noche eterna.

Podría morir una y otra vez, y entonces también le lloraría mucho sobre la madrugada, sobre la noche, ese familiar que se fue, fue mi padre, y entonces las amargas lágrimas llegaron y nos inundaron sobre la conciencia, sobre el lamento y sobre todo en la nostalgia de una luz.

No puedo explicar cómo es el silencio que se queda.

La noche se convierte en un profundo pozo, sin fondo, en un abismo eterno, continuo hacia un lugar donde no existe nada ni nadie, así se siente.

En esa noche la respiración veloz se convierte en un lento andar,

Un movimiento muy suave, la respiración apenas es sensible, apenas pasa.

La melancolía llena el torrente sanguíneo a gran velocidad, que se eleva como el humo, que llega a cada rincón de nuestras moléculas.

Y entonces uno reflexiona, sobre el silencio, sobre la memoria, reflexionas sobre el destino a donde irán las almas, esas energías, o lo que sea a parar después de que ha sucedido la muerte.

Y lo piensas y no encuentras respuestas a tus preguntas hechas diez años después.

Entonces recordé que papá no tenía ataúd, estaba en una urna, sus diminutas partículas estaban ahí, sí ahí han estado, y ahí van mis pensamientos, mis oraciones cuando las voy diseñando, cuando voy inspirado y salen palabras dedicadas hacia el en los finales de e una noche eterna.

No habría entonces ningún pensamiento de más.

No habría oraciones ya cuando la noche terminara, estaba muy cansado y sólo quería dormir, había llorado mucho, mi hermana, mi madre y yo, hubiéramos llenado varias galaxias con el líquido que salió de nuestros ojos, y estábamos ebrios de tristeza.

Por fin terminó la eterna noche, sin embargo a diez años de distancia aún no terminan de fluir estás lágrimas, de mi hermana, mamá y mías, con las que podemos llenar varias galaxias.

Finales y pausas

Nunca pensé en culminar, realmente nunca pasó por mi mente la idea,

Finalizar la respiración,

Finalizar el pensamiento,

Finalizar la voz

Finalizar el hechizo.

No nunca había pensado con tiempo en eso

¿Cómo sería?

Pensar en el caos, pensar en la noche finita,

Finalizar el silencio,

Finalizar la madrugada sobre el suave rocío nocturno.

Finalizar con los sueños y pesadillas recurrentes

Finalizar el olvido,

Finalizar la muerte y la nostalgia.

No, no había tomado cinco minutos para pensar en eso.